Sonnet illustré par un tableau de :
Edvard Munch
(1863-1944)
Pourquoi ne peut-il point se cacher qu’elle existe,
Le détestant toujours, n’ayant pas oublié
Son venin destructeur ? Qu’horrifiée elle hait
Son fiel empuanti par des relents machistes ?
Pourquoi ne veut-il point être plus réaliste ?
Pourquoi ne pas la voir vraiment telle qu’elle est :
Une femme banale, et qui donc ne valait
Pas tant de cruauté, ni l’amour nihiliste
Qui si brutalement bouleversa leurs vies
En y saccageant tout ? Oh, pourquoi cette envie
De lui faire du mal, l’emportant chaque fois
Qu’il la trouve attirante ou quand il l’entend rire ?
Maudit soit cet Eros qui vous frappe parfois
Et délabre votre âme au point de vous détruire…