Feuilles jaunies, feuilles ocrées, feuilles dorées,
Feuilles mourant aux jours d’automne, abandonnées
Sur un talus, un caniveau, dans un fossé
Ou au fin-fond mystérieux de la forêt ;
Feuilles valsant, pirouettant au vent hurlant,
Feuilles montant jusques aux nues en tournoyant,
Eparpillées et retombant presque en charpie,
Déchiquetées par le mistral qui les houspille ;
Feuilles d’automne retournant en cette terre
Qui leur sera, tout comme à nous, la dernière
Habitation. Dans de l’humus. Fivolité.
Fragilité. Létalité. Egalité…
Animaux et végétation, humains mortels :
Tout finit là, dans la poussière, sur l’autel
De la Nature indifférente et qui recycle
La mort en vie, sans compassion, cycle après cycle…
