Poème illustré par :
Georges Briot
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La pluie frappe aux carreaux. Nous ronronnons, lovés
Tout au fond d’un fauteuil à lire un bon roman.
L’eau chuinte à longs sanglots, bien régulièrement,
Et les tuiles du mas sont comme vernissées,
Lavées abondamment de toute leur poussière.
L’ondée tombe très droit. Pas un souffle de vent !
Elle strie l’horizon de hachures d’argent
Et le ciel est rayé de longs traits de lumière
Car bien qu’elle soit drue il est encor très pur :
Le temps agit vraiment avec désinvolture !
Dans la maison fermée comme un cocon bien chaud,
Il fait bon, il fait doux ; la pluie bleue qui clapote
Frappe continûment les toits roux de Velaux
Et l’on dirait vraiment que l’averse chuchote.
