Il est midi, il penche un peu
Il commence même à pleurer.
Autour de lui la neige est bleue
Car l’ombre y est tout azurée.
Sa grosse tête ronde bave,
Et le soleil de ses rayons
Très subrepticement aggrave
Son triste état de moribond.
Son nez-carotte va tomber
De sa grosse figure blanche,
Son ventre rond tout fissuré
Commence à pendre sur ses hanches
Car il est mal en point, il fond !
Et il rêve d’un coup de gel
Le requinquant de comble en fond
Par un grand froid confraternel …
Quand en se mettant à souffler,
La bise enfin le revigore :
Par un miracle inespéré
Elle l’a volé à la mort.
