Archives de catégorie : Cités provençales

Il n’y a plus de ciel, mais un voile très pâle
Posé comme un linceul sur les toits de la ville.
L’on n’entend aucun bruit, et un brouillard opale
En dilue les contours ; une brume immobile

Stagne depuis des jours au-dessus de Rousset.
L’on n’y comprend plus rien. L’on attend le mistral
Qui, s’il voulait souffler, pourrait nous libérer
De ce trouble qui point, nous sapant le moral.

La brume est jaune pâle et elle sent mauvais :
Senteur acide et crue comme une odeur de soufre
Qui nous pique le nez. Cette angoisse qui naît
Est le plus souvent tue, et les gens qui en souffrent

N’osent pas la montrer pour n’être point moqués ;
Mais l’on n’a jamais vu d’automne aussi bizarre,
Avec ce temps curieux, ce brouillard embusqué
Au-dessus de la ville. Impression illusoire

D’être coupés de tout, de ne plus rien gérer !
L’on se sent emmurés par un rempart de brume
Dont on est prisonnier, le cœur tout enserré
Par le stress et la peur dans Rousset où s’allume

Parfois une lueur qui clignote et qui bat.
L’on est vraiment inquiets, l’on n’a pas l’habitude
De ne plus rien y voir, même à quelque dix pas.
Sensation de danger, étrange lassitude…

La pluie s’est arrêtée ; le chemin est gorgé
D’étincelles et d’eau. Il luit sous les nuages
Qui roulent dans le ciel. Y gronde encor l’orage
Dont l’ultime fracas s’éloigne vers Puget.

La lumière est si rousse au-dessus du jardin
Qu’il pourrait s’enflammer. Et les feux de l’automne
Embrasent les allées, de l’ocre pâle au jaune.
Le feuillage frémit sous un vent anodin

Comme il l’est rarement au mitan de novembre,
Flambant à la folie sous les rais d’un soleil
Qui veut encor paraître avant son grand sommeil.
L’hiver s’en va l’éteindre, et le mois de décembre

Est déjà embusqué pour l’ultime curée.
Mais mieux vaut l’oublier, ne voir que la splendeur
De cet or en fusion ; l’inextinguible ardeur
De cet automne fou à la folle durée.

Comme il vient de pleuvoir, le sol phosphorescent
Scintille sous les nues, et sa couleur est rousse
Comme tout alentour. La lum(iè)re éclabousse
Le vieux banc délabré de jets luminescents…

Parfois un éclair fuse en un dernier éclat,
Accentuant encor les teintes mordorées.
Dans l’allée du jardin, la pluie évaporée
Flotte en voile argenté sur le sol chocolat.

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Lugubrement plaintif, le vent geint monotone
En faisant onduler les champs déjà fanés
Par le soleil rouillé de ce début d’automne ;
Le vent d’automne pleure à s’en époumonner.

Traînant sur la garrigue une aile effilochée
Par le soleil d’été, le vent d’automne geint,
Entraînant dans son rush des nuées boulochées
Au-dessus de Salon et jusqu’à Saint-Martin.

Le vent d’automne pleure, et ses cris sont plaintifs
Comme ceux d’un enfant qui subit des misères ;
Assez mou, indolent, mais parfois réactif,
Avec de grands remous, des sursauts de colère

Qui soudain créent entour un grand remue-ménage,
Il lance vers le ciel d’énormes tourbillons,
En hurlant à longs cris, convulsionné de rage ;
Et puis soudain plus calme, il se fait le champion

D’un temps bien comme il faut et sans aucun excès :
Changeant comme son maître, il est imprévisible…
Lunatique et dolent, le vent d’automne sait
Qu’on voudrait tous sa peau car c’est un vrai nuisible !

S’il geint et s’il gémit, c’est qu’il a de la peine :
Etre aussi peu aimé brise son cœur de vent,
Et encor, mes amis, nous avons de la veine
Car il n’est plus, dit-on, aussi costaud qu’avant…