Pleut-il depuis toujours ? Sous le ciel vert-de-gris,
Marseille est devenue une ville ordinaire.
La pluie bat nuit et jour. Des coulées délétères
Eclaboussent ses rues d’un glauque dégueulis
Jonché de papiers gras et d’immondes débris…
Il pleut tellement fort qu’il n’y a plus personne
Pour oser affronter ce torrent qui résonne
Sur les toits des autos et quelques parapluies.
Marseille n’est plus rien s’il y pleut comme ailleurs,
Si son ciel vire au gris ; et sans cette lumière
Gommant tous ses points noirs : sa crasse, sa misère,
Ses quartiers croupissant à l’ombre du malheur.
La pluie strie à longs traits l’incroyable cité
Que seul un grand soleil sait rendre inestimable ;
Et cet excès de pluie est vraiment détestable,
Qui détruit en chintant son étrange beauté.
