Les grues cendrées

Dans le ciel virant au noir
Passe un vol de grues cendrées,
Sous les nuées mordorées
Par la lumière du soir.

Elles sont très en retard,
Et le vent qui s’époumonne
Sous le ciel noir qui frissonne
Fouette et moleste au hasard

Certains oiseaux qui s’attardent :
Les faibles et les trop lents,
Les quinauds qui vont volant
A l’écart sans prendre garde.

Certains tombent comme pierres,
En bas, au creux d’un maquis ;
Pauvres volatiles qui,
Encor ambrés de lumière,

Vont s’effacer peu à peu,
Loin de leurs soeurs qui progressent,
Comme mues par l’allégresse,
Vers un nouveau matin bleu.

Dans le ciel virant au gris,
Un vol immense de grues
Passe, égratignant les nues
Que le petit jour blêmit.