Oh, dis-moi, s’il te plaît, que je ne rêve point :
Est-ce bien un bourgeon au bout de cette branche,
Qui aurait réchappé à cette gelée blanche
Qui givre encor parfois notre pauvre jardin ?
Un tout petit bouton, un léger et ténu
Atome de printemps ! Un espoir minuscule…
Se pourrait-il qu’enfin ce noir fléau recule,
Cet hiver aux longs crocs, honni et malvenu ?
Le bourgeon est si frêle au bout de son rameau,
Avec ses quelques brins quasiment invisibles,
Que parier sa survie serait presque risible !
Cependant il est là, triomphant et costaud…
Il est un peu pointu comme un tout petit cœur :
En tendant bien l’oreille, dis, pourrait-on l’entendre
Battre tout doucement sous ses feuilles si tendres
Et, malgré le grand froid, pousser avec ardeur ?
L’arbre est pourtant minable et semble exténué :
Le bourgeon aurait-il sucé toute sa sève ?
Il est bien assez fort pour prendre la relève
De la vie immortelle en mon jardin fané !
