Plus une place sur la Place,
Et les rues toutes encombrées
D’un gai méli-mélo d’acier,
De roues, de gens en carapace !
Car c’est la Foire à la moto.
Tous les deux mois dans le village,
Odeur d’essence et bruit d’orage,
Se déploie un mini fléau :
Une horde de chevaliers
Vêtus de cuir et de clinquant
Envahissent, tonitruants,
Les calades en escaliers
Qui dévalent du haut du bourg,
Et les trottoirs, et les ruelles,
Et les parkings et les venelles,
Parfois même le fond des cours.
Les volets sont entrebaillés.
Les villageois terrés chez eux
Jusqu’à l’extinction des feux
Bougonnent, tempêtent, maugréent.
Puis les motards vident les lieux :
Ce fut une belle journée
A troquer et à acheter
Des pièces pour leur presque Dieu !
