Arc de cercle presque parfait
S’incurvant sur la mer trop vide,
La plage est jaune, et tout y est
Immobile, figé, livide.
L’onde elle-même est comme morte,
Sans clapotis, sans ce roulis
Qui, la faisant danser, emporte
Au large des fragments de vie.
Plus de rires ni de chansons.
La plage est propre et désolée.
Seul un gypaète glouton
Y picore un poisson crevé .
