Et si notre Provence souffrait d’une dermite,
D’un mal hallucinant qu’on ne voit que du ciel ?
On peut le comparer à une varicelle
Mouchetée de turquoise. C’est de la piscinite !
Creusées dans les prés verts qui pompent toute l’eau
Tombant de la montagne en rus bien maigrelets,
Des excavations bleues, rectangles ou carrées
Mitent le paysage à grands coups de cordeau.
L’on y voit quelquefois de gros microbes blancs
Qui gigotent rieurs, braillants et excités
Dans ces ersatz de lacs aux eaux javellisées.
A cent mètres de là roule la mer argent.
