Il pleut…

Poème illustré par :

Georges Briot
www.georgesbriot.livegalerie.com

La pluie frappe aux carreaux. Nous ronronnons, lovés
Tout au fond d’un fauteuil à lire un bon roman.
L’eau chuinte à longs sanglots, bien régulièrement,
Et les tuiles du mas sont comme vernissées,

Lavées abondamment de toute leur poussière.
L’ondée tombe très droit. Pas un souffle de vent !
Elle strie l’horizon de hachures d’argent
Et le ciel est rayé de longs traits de lumière

Car bien qu’elle soit drue il est encor très pur :
Le temps agit vraiment avec désinvolture !
Dans la maison fermée comme un cocon bien chaud,

Il fait bon, il fait doux ; la pluie bleue qui clapote
Frappe continûment les toits roux de Velaux
Et l’on dirait vraiment que l’averse chuchote.

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À propos de Vette de Fonclare

Professeur de lettres retraitée, a créé un site de poèmes dits "classiques", pratiquement tous voués à la Provence.
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