Archives de catégorie : Printemps

Poème illustré par un tableau de :

Yvette Moënne
www.yvette.moenne.over-blog.com

Voici donc revenus ces jours si agréables !
Le printemps se cramponne au soleil enfin stable
Qui s’insinue partout pour mieux en chasser l’ombre.
On en a donc fini de ces soirées si sombres

Où l’on devait rester au creux de son cocon ?
On va pouvoir ouvrir largement sa maison ;
Désherber, s’affairer à pougnoter ses fleurs,
Bouturer, jardiner parfois jusqu’à pas d’heure

Et oublier enfin les orages d’avril :
Le printemps en Provence est souvent versatile
Et il faut se méfier pas mal de ses foucades.
Mais en mai il se calme, et c’est la cavalcade

Des beaux jours revenus et tout ensoleillés.
La lumière est exquise ; et dans le ciel de lait
Des tout petits matins, plus du tout de nuages
Pour oser s’opposer au soleil encor sage.

Oh, dis-moi, s’il te plaît, que je ne rêve point :
Est-ce bien un bourgeon au bout de cette branche,
Qui aurait réchappé à cette gelée blanche
Qui givre encor parfois notre pauvre jardin ?

Un tout petit bouton, un léger et ténu
Atome de printemps ! Un espoir minuscule…
Se pourrait-il qu’enfin ce noir fléau recule,
Cet hiver aux longs crocs, honni et malvenu ?

Le bourgeon est si frêle au bout de son rameau,
Avec ses quelques brins quasiment invisibles,
Que parier sa survie serait presque risible !
Cependant il est là, triomphant et costaud…

Il est un peu pointu comme un tout petit cœur :
En tendant bien l’oreille, dis, pourrait-on l’entendre
Battre tout doucement sous ses feuilles si tendres
Et, malgré le grand froid, pousser avec ardeur ?

L’arbre est pourtant minable et semble exténué :
Le bourgeon aurait-il sucé toute sa sève ?
Il est bien assez fort pour prendre la relève
De la vie immortelle en mon jardin fané !

Ce deux février est vraiment
Un véritable événement :
Tous les amandiers sont en fleurs…
N’y aurait-il point une erreur

De la part de dame Nature ?
Impossible que cela dure…
J’entends bouillonner sous l’écorce
Un nectar dont l’énorme force

Va tout faire exploser sous peu :
Trop de vie, de sève et de feu !
Processus voué à l’échec,
Surtout avec ce temps très sec…

Il faut que stoppe la machine,
Et que tous les Hommes s’échinent
A corriger toutes leurs bourdes,
Ou la facture sera lourde…

Il fait beau, merveilleusement.
L’on est heureux, mais l’on se ment
Car l’on devrait crever de froid,
Et de pessimisme, et d’effroi :

N’accordons pas trop de confiance
A ce printemps. Sa complaisance
Est trop honnête ! Oui, méfions-nous
De la grâce d’un tel redoux…

Mais les amandiers n’en ont cure !
Leurs jolies fleurettes murmurent
Dolce leur chant de porcelaine
Sous le ciel couleur d’obsidienne.

Le Printemps s’est trompé. En voyant le soleil
Eclairer à giorno les terres de Provence,
Il s’est cru en retard, et par inadvertance
S’est extirpé du lit, pensant que son réveil

Serait le bienvenu. Dehors tout est propret,
Avec un ciel très bleu où roulent trois nuages,
Comme ceux qu’on peut voir dans les livres d’images :
Dodus et tout bouclés. Le sol est bigarré

Tout autant qu’en avril quand la nature est neuve :
La lumière incongrue semble y poser des fleurs,
Et le jardin s’est peint de clinquantes couleurs
Comme s’il désirait ainsi donner la preuve

Aux gens de la maison qu’il n’est pas vraiment mort.
Pourquoi cette tiédeur en plein coeur de décembre?
J’ai largement ouvert les croisées de ma chambre
Pour humer l’air très doux : il fait si bon dehors !

Mais le printemps est pâle ; et voici qu’il s’affaisse
Lentement sur lui-même. Était-il trop pressé,
Est-il sorti trop tôt ? Le soleil a cessé
De le tenir au chaud : le froid le mord aux fesses

Et il comprend enfin qu’il est un temps pour tout !
La nuit est déjà là, la nuit interminable
Du mitan de l’hiver. Il se sent tout minable,
Il frissonne, il a froid et il a mal partout…

Il se résout alors à une vraie sagesse :
Il va rentrer chez lui et re-dormir un peu,
Puis reviendra en mars tant que faire se peut.
Même dans le Midi il n’y a rien qui presse !

Entre deux pavés gris une fleur a poussé.
Se contentant de rien, c’est un coquelicot
Poussant allégrement son clair cocorico
Vers le ciel printanier. Il est tout hérissé

De vie et de vigueur, costaud comme ses frères
Ayant eu le bonheur de naître dans un champ !
Il est si obstiné qu’il en devient touchant,
Et son désir de vivre en ce milieu austère

Force l’admiration. De quoi se nourrit-il ?
De quelque atome d’eau perlant entre les pierres ?
D’un rayon de soleil, de bribes de poussière
Polluant le trottoir, envolées d’un terril ?

C’est un joli gaillard dont les pétales rouges
S’agitent dans le vent. Oh, pourvu qu’une auto
N’écrase point trop tôt le gringalet costaud
Dont le pourpoint corail et tout frissonnant bouge

Au rythme du mistral. Il palpite et il bat,
Aussi ardent qu’un feu, ardent comme la vie,
Acharné à combattre, étayé par l’envie
De fleurir tant et plus en menant son combat.