Félix Valotton
(1865-1925)

Elle est sculpturale et gainée
Dans un superbe maillot blanc :
Une statue tout embrasée
Par l’éclat du soleil couchant

Et qui se baigne chaque soir
A la même heure au Roucas Blanc.
Chacun se réjouit de voir
Plonger son corps souple et puissant

Qui s’enfonce au fil bleu de l’eau,
Parmi les algues qui ondoient
Et frôlent doucement sa peau
Couleur de miel, trame de soie.

Quand elle sort, elle ruisselle
De nacre blonde et d’eau cuivrée
Qui roule, scintille et emperle
Son corps potelé, mais parfait.

Même si elle est un fantasme
Pour d’innombrables Marseillais,
Elle n’essuie aucun sarcasme
Et nul n’ose aucun quolibet

Envers cette naïade blonde,
Toute harmonie et vénusté,
Sortant illuminée de l’onde.
Car on respecte la Beauté…

Josette Esnard
www.inter-coproprietes.com

Marseille est une succession
De cent onze petits villages !
Mais comment pourraient être sages
Toutes ces zones rassemblées

Malgré leur esprit de clocher ?
De Sainte Anne ou de Saint Julien,
Saint Loup, Saint Just, ou Saint… ou Saint…
On est avant tout d’un quartier

Collé à un autre quartier.
Rue principale, église, place…
Ils ont tous l’attrait et la grâce
De villages particuliers.

Moi je suis de Saint Barnabé
Et toi tu es né à la Rose :
Mais on ne peut  être en symbiose
Car tu es presqu’un estranger !

Marseille est formée de villages
Qui ont été juxtaposés
En se voulant tous Marseillais :
C’est du moins ce que veut l’usage !

Mais l’on est d’abord d’un quartier !

Vincent Honnoré
http://honnore.peintre.free.fr

Marseille est terrassée par un été trop chaud
Mais le port est actif : un énorme bateau
Vient juste de vomir un grand flot de touristes.
Marseille entr’ouvre un oeil, prête à se mettre en piste

Car elle a reniflé l’odeur d’un bon argent…
Les étrangers sont là, foulant le quai brûlant
Où ils sont pris en charge, accueillis comme proies
Qu’on va bien chouchouter, tels des princes, des rois !

Et l’on fourbit ses armes de bric et de broc,
Sortant des affûtiaux, toutes les pendeloques
Qui tentent de cacher tout un tas de misères !
Or elles sont bien là, avec tags et poussière…

Mais Marseille est maligne : elle sait bien y faire
Et vend tout son fourbi, des horreurs dont l’Enfer
Ne s’encombrerait pas, même pour un tas d’or !
Marseille tond les gens, les trompe et les endort

Car elle est astucieuse et sait donner le change !
Les intrus sont contents et, ce qui est étrange,
C’est qu’ils ont l’air ravi d’avoir été roulés…
On peut se rendormir : tout a été parfait.

Philippe Paquet
www.expo.artactif.com

Des milliers de pieds piétinent en cadence :
Un ballet agité, une sorte de danse
Autour des treize mille et quatorze joueurs !
De la folie furieuse et une énorme ardeur

Pour la  sérieuse et gaie  Marseillaise à pétanque !
Délaissés les cafés, les plages, les calanques :
Un troupeau bon enfant de familles, d’amis
Se dirige en riant vers le parc Borély

Où cinq bons jours durant, du matin jusqu’au soir,
On s’en va communier en une grande foire !
Lancer le cochonnet, et pointer, et tirer :
Oui, monsieur ! C’est un sport ! Vous pouvez rigoler…

Quatre mille trois cent et soixant(e) huit équipes :
On est heureux déjà quand on y participe
Même si l’on est sûr d’en être blackboulé
Le temps d’une partie ! L’important, c’est d’aimer…

Quarante neuf années qu’on se passionne autant
Pour des boules d’acier, Et l’on est bien content
Que ça se passe ainsi au début de juillet :
L’un des premiers signaux du retour de l’été !

Baldix
http://baldix.over-blog.com

Deux joggers trottinaient par un matin d’avril
Fleurissant le ciel bleu de nuées de couleur ;
Courant à petits pas, tout luisants de sueur,
Ils ne se lassaient pas des trottoirs de leur ville,

Du moins ceux du huitième et des plus beaux quartiers !
Eve était lumineuse ainsi qu’un clair soleil,
Tandis qu’il arborait le teint vif et vermeil
Des blonds dans le Midi, cuits dès le mois de mai !

Lui venait du Prado, ell(e) de la rue Vernet :
Cheminant en trottant en ce printemps si doux
Qu’il les rendait rêveurs, distraits et un peu saouls,
Ils se sont percutés juste quand il tournait

Au coin de l’avenue pour retourner chez lui.
Ils en ont tous deux vu trois cent mille chandelles !
Adam s’est effondré, tandis que la donzelle
S’étalait fers en l’air en poussant un grand cri…

Ensuite ils sont restés bêtement sur leur cul,
Hébétés par le choc et s’excusant tous deux
De leur étourderie. Et puis, s’observant mieux,
Ils se sont regardés et ils se sont bien plu…

Et une année plus tard naissait bébé Abel !

Jacques Muller
www.jacquesmuller.be/images/peinture

Vite, rentrer à la maison
Quand on est las de tout ce bruit,
Et quand doucettement la nuit
Subreptice prend position

Dans les rues sombres du village !
Rentrer au nid et se lover
Dans le vieux fauteuil tout cassé ;
Ne plus penser qu’à être sage

Et à enfin se reposer !
Marseille est folle et remue trop :
Le tramway, les gens, le métro…
Ca n’arrête pas de bouger,

De crier et de s’agiter :
On en a la tête qui danse !
Nous sommes pourtant en Provence.
Mais même ici l’on est fêlé !

Cette vie est trop trépidante
Et il faut savoir s’arrêter,
Prendre un peu le temps de souffler
Car Marseille bout, trop ardente,

Comme les trop grandes cités.
Allez ! viens, nous allons rentrer
Pour mieux nous désintoxiquer
En retrouvant notre Rousset…

C’est la Fête de la Musique
Et le plus long jour de l’année.
Marseille va se démener
Et devenir presqu’hystérique

A danser, hurler et chanter ;
Car chacun déjà s’émerveille
De tout ce qui flatte l’oreille !
On n’en pourra plus d’écouter

Folk, country, reggae et ska…
Musique classique et moderne,
Le mistral, le froid ? Balivernes…
On s’en moque, on ne les sent pas !

Place Bargemon ? Du violon !
Une fanfare à Bonneveine
Et du rock sur le cours d’Estienne…
Partout on joue, sans unisson,

Mais peu importe : on est gâté
Car on a le choix : du meilleur
A des canards venus d’ailleurs !
En plus aujourd’hui c’est l’été !

Faites de rochers gris soutachés d’ombre claire,
Réceptacles d’argent irradiant la lumière,
Les îles du Frioul se dressent au Couchant
Sous le vol saccadé de vastes oiseaux blancs.

Il y fait toujours sec et quelques pins tordus
Se sont enracinés dans la caillasse nue
Comme les Forts d’antan d’où partait la mitraille.
Iles arides, nues : royaume de pierraille !

Autrefois Ratonneau servait de quarantaine
Aux marins-voyageurs venus d’îles lointaines
Et peut-être porteurs d’atroces maladies.
Aujourd’hui, peu de gens ! Solitude infinie

De terres isolées en face de Marseille
Dont un djinn m’a conté qu’un jour – grande merveille !
Elles furents plantées en Méditerranée
Pour un Dieu saharien qui ne buvait jamais !

Marseille croit parfois vivre encor en ces jours
D’après la Grande Guerre, où la mort faisait rage
A tous les coins de rue. Une époque où l’amour
Des armes et du sang vous servait d’apanage

Quand vous étiez un dur. Est-elle enfuie l’époque
Où les petits truands faisaient toujours la loi ?
Cette loi amoindrie dont ricanent, se moquent
Quelques dingues fêlés pour le moins… discourtois !

C’est au coin d’une rue une moto tueuse
Qui s’en vient mitrailler un voyou oublieux
De quelques règles d’or : audace peu glorieuse
De minables tueurs inconscients et vicieux !

Ou bien c’est un fourgon qui se fait attaquer
Au centre de la ville en milieu de journée
Par cinq ou six braqueurs se mettant à tirer
En plein après-midi, sans craindre de tuer

Des passants innocents promenant leurs minos ;
Des car-jackings par ci, des braquages par là ;
Ou des sacs arrachés, un hold-up au Prado ;
Cambriolages fous, quelques assassinats…

Bien triste litanie qui nous mène bien bas !

Anabelle Fulchiron
www.anabellefulchiron.com

Assis sur un nuage, un ange contemplait
La folie déferlant en-bas sur le Vieux Port.
Il en était ravi, mais un peu désolé
De n’y pas être aussi ! Il est vrai que la Mort

Lui avait, en été, joué un sale tour,
L’empêchant de cueillir les fruits de ses efforts !
Mais bah ! Pas de tristesse ! Il n’était plus qu’amour,
Heureux de s’esbaudir devant tous ces records :

L’OM avait gagné, raflé et ramassé
Tout ce qui pouvait l’être ! Prenant un air martial
Les Marseillais criaient, vociféraient, chantaient,
Se ruant au-devant des bus à impériale

Où les joueurs riaient, auréolés de gloire.
L’homme du Ciel aussi encensait ses champions ;
C’était lui le fauteur de toute cette histoire
Et il était heureux que certains crient son nom…