Jack Butler Yeats
(1871-1957)

Sur la campagne provençale
Encore engourdie par l’hiver
S’est rué – surgi de l’enfer ?
Un extraordinaire cheval

Jailli soudain d’on ne sait où,
Silhouette fantomatique
Né du ciel blanc et de la boue.
Issu d’un monde fantastique,

Un grand cheval ruisselant d’or
Avec une crinière en feu,
Colossal et multicolore,
Caracolant et lumineux.

La lande recroquevillée
S’est alors figée de terreur,
Mais sous le galop effréné
A surgi un tapis de fleurs,

De mousse, d’herbes féeriques,
De végétaux tonitruants :
Le cheval aux sabots magiques
Etait l’un des fils du Printemps.

Des algues bleues ondoient au fil du courant bleu,
Des algues friselant comme les longs cheveux
Des sirènes d’hier et dont le chant fatal
Attirait les marins voguant près du chenal.

Leurs volutes bouclées frémissent en dansant
Tout au long de la grève et au fil du courant
Qui va jusqu’au Cap Gris ; et des poissons d’argent
Pas plus grands que le doigt s’y faufilent en bans.

La Méditerranée qui oscille balance
Ses longues algues bleues aux flagelles qui dansent
Comme dansaient hier les sirènes létales
Attendant les marins noyés près du chenal.

Josette Mercier
www.josettemercier.ch

Aujourd’hui une rose a fleuri au jardin,
Rose-thé, délicate et encor enroulée
Telle un bijou précieux du début de l’été,
Lavée par la rosée si fraîche du matin !

Puis elle s’est ouverte, à la fois forte et frêle
Sous les rayons en biais du soleil matinal,
Argentés et légers comme rais de cristal.
Ses pétales battants ressemblaient à des ailes ;

Elle paraissait lourde et penchait sous le poids
D’un tout petit bébé lové dans sa corolle.
Vous ne me croyez pas ? Croyez-vous qu’il est drôle
Que sans aucun respect vous vous gaussiez de moi ?

Car mon histoire est vraie ! Voyons : souvenez-vous !
Avez-vous oublié que les petites filles
Naissent au coeur des ros(es) dans toutes les familles ?
Quant aux petits garçons, ils naissent dans les choux !

Dès qu’on l’effleure un peu ou lorsqu’on le caresse,
Le chat Mimi ronronne, et parfois sur deux tons :
Il met dans son ronron une telle allégresse
Qu’on dirait qu’il vrombit, comme ces hannetons

Qu’on attrapait jadis pour les faire voler,
Pauvres melolonthas, au bout d’une ficelle !
Il ronronne, il bourdonne, ne cesse de ronfler
Même en mangeant le soir, le nez dans sa gamelle.

Ce que nous ignorions, c’est qu’il a un moteur ;
Comme il bombillait trop par un beau soir d’été,
S’enivrant au jardin du chaud parfum des fleurs,
Tel un oiseau poilu Mimi s’est envolé !

Nous n’en revenions pas car il n’avait pas d’ailes,
Mais il semblait ravi de sa mésaventure :
Batifolant là-haut avec les hirondelles,
Il allait sûrement se casser la figure !

Mais non ! S’étant posé comme un hélicoptère,
Il s’en est retourné pour manger ses croquettes.
Sa queue en tournoyant avait servi d’aptères,
Et le fait ne semblait pas lui brouiller la tête !

Depuis le roi des chats va souvent faire un tour
Au-dessus du village avec les hirondelles.
Bientôt il va passer brillamment le Concours
Du looping le plus fou près de Saint-Raphaël !

Wilga Lerat Guy
www.wilga.over-blog.com

L’air est doux, si léger qu’on ne pèse plus rien !
On est comme une bulle, on se sent aérien,
Il n’est nulle raison qui peut nous empêcher
De voltiger dans l’air comme fleurs de pêchers,

Comme des papillons ou comme les aigrettes
Des pissenlits costauds qui poussent sur la crête
De la Rente là-haut. Il fait bleu, il fait doux ;
Nous allons prendre appui sur le bord du baou

Et puis nous envoler au-dessus des sommets ;
Nous avons un peu peur mais il faut y aller…
Mille « hourrah ! » : nous flottons tout comme les flocons
De la neige en hiver. Miracle ! nous volons ;

Nous avons accompli notre rêve insensé,
Aidés par le Génie qui aide les cinglés !
Nous planons insouciants comme ce gai printemps,
Tels de grands oiseaux bleus emportés par le vent

Qui nous pousse en douceur du côté de Praloup.
L’air pur de la montagne est goûteux et très doux,
Nous menant sans problème ainsi que feuilles mortes
Au loin vers l’Italie : Eole nous y porte !

Wilga Lerat Guy
www.wilga.over-blog.com

De ses très longues ailes noires,
Un grand oiseau a effacé
Le soleil usé par le soir
Et les excès de son été.

Un messager de male mort
Envoyé pour vaincre et tuer ?
Toujours est-il que l’astre d’or
Est aujourd’hui tout estompé :

Gommés sa lumière en tempête
Et ses longs rayons effilés !
Sa monarchie est obsolète,
Sa puissance va s’effondrer

Car l’oiseau noir aux longues ailes
Est l’émissaire de l’hiver.
L’hiver auréolé de gel
Qui va déposer son suaire

Sur la garrigue pétrifiée.
L’oiseau est invincible, immense,
Et son ombre est démesurée
Sur le ciel gris de la Provence.

Anne

La sirène Anima qui n’avait pas d’enfant
Gémissait longuement les soirs de pleine lune
Quand le coeur lui poignait, lorsque le ciel s’allume
De millions de points dorés et clignotants

Car ils lui rappelaient tous ces légers esprits
En peine de naissance. Et son monde si beau
Lui semblait vain et gris au creux bleu de ses eaux
Sans un bébé triton à qui donner la vie.

Un jour au-dessus d’elle elle vit un bateau
Où grouillaient des Humains submergés par la peur.
Puis la barque craqua et, hurlant de terreur,
Il sombrèrent bientôt au coeur sombre des flots

Pour mourir sur le champ : c’étaient des hommes noirs
Qui ne connaissaient pas la mer et ses mirages.
La sirène nageant au milieu de l’orage
Vit un bébé flotter accroché aux espars.

Tout d’abord elle fut submergée de bonheur :
Elle allait le garder et en faire un triton,
L’emporter dans la mer parmi ses compagnons…
Puis elle refléchit et comprit son erreur

Car le bébé perdu n’était pas un poisson !
Elle devait le rendre à sa famille humaine !
Alors au prix très lourd de son énorme peine
Elle alla le poser sur les quais à Toulon…

D.Lauvernet
www.leblog-mines-a-gribouilles.overblog.com

Dans un coin du garage est rangée une échelle ;
Ce dont est convaincue la petite Marion,
C’est qu’on peut y monter bien plus haut que le ciel
Accroché en coupole au dessus de Salon.

Il lui est interdit de trop s’en approcher
Car l’échelle est instable, elle pourrait en choir.
Mais elle rit sous cape et feint d’obtempérer,
Alors que quelquefois elle sort dans le noir

Pour la mieux installer tout au fond du jardin.
Deux, trois mots de magie : gravissant les degrés,
Elle a le coeur qui bat et s’aide de ses mains
Car l’échelle enchantée ne cesse de grimper.

Quand elle arrive en haut où la lune l’attend,
Marion est enchantée d’y retrouver son chat.
Elle s’installe alors, lovée dans le croissant,
Son minet ronronnant bien blotti dans ses bras.

Elle n’en redescend que quand l’aube apparaît,
Là-bas du côté d’Aix et de ses côteaux bleus.
Elle a un peu sommeil ; tout doit être rangé
Et il faudrait dormir, ne serait-ce qu’un peu !

Ce samedi matin un grêle carillon
M’éveille bien trop tôt car c’est potron-minet :
Un bruit tout tintinnant et qui provient du fond
Luxuriant du jardin où pousse du muguet.

Je dévale l’allée qui mène au phénomène,
Mais n’ai pas fait dix pas que je n’entends plus rien.
Et je rentre chez moi quand les sons me ramènent
Sous le micocoulier où poussent quelques brins.

Silence de nouveau ! Et un nouveau départ…
Mais un départ feinté car je me dissimule
Derrière le vieux pin ; et là je reste hagard,
Ebahi, stupéfait : les brins tintinnabulent !

C’est un joli concert au pays des merveilles
Et des rêves d’enfants ; et la frêle chanson
Des clochettes d’argent saturées de soleil
Fait danser dans le vent les premiers papillons.

Merci à Nicole Lindrec !

Le dada de Cora, vraiment, c’est la déco !
Son environnement n’est pas toujours bien beau
Mais elle a décidé d’y apporter  remède.
Pour ça, pas de soucis, car une folie l’aide :

La mode des stickers qu’on peut coller partout !
Depuis hier matin le ciel terne est tout mou :
Pour le rendre plus gai Coralie y dépose
Des nuages-moutons frisottés et tout roses

Qu’un soleil mordoré hérisse de rayons.
Au fond de son jardin un tilleul dont le tronc
Est séché par l’hiver geint et se désespère
Tant ses branches sont nues, crispées comme des serres.

Pour Coralie jolie ce n’est pas un problème :
Elle y colle des fleurs : boutons de chrysanthèmes,
Pétales de pommier et feuilles d’oranger…
Un arbre bien étrange au coeur de février !

Elle sticke par-là, elle colle par-ci.
Changeant en gai décor le plus laid des murs gris,
Elle pose sur tout sa touche poétique
Et fait de l’hiver sombre un printemps magnifique.

Pas bien loin de chez elle une usine crasseuse
Découpe l’horizon de ses lignes lépreuses.
Vite, un autre sticker ! La façade irréelle
D’un fort joli château doit la rendre si belle

Que chacun va bader à la voir ainsi faite.
Et pour notre Cora, c’est vraiment une fête
D’ainsi tout décorer et de remettre droit
Un monde triste et gris qui va tout de guingois !