Sonnet illustré par un tableau de :

Jean-Claude Quinette
www.jc-quinette.com

Demain j’irai porter un bouquet sur ta tombe.
Novembre est vraiment doux, et les dahlias abondent
Tout au fond du jardin tels des petits soleils.
Dans le vieux cimetière endormi, tu sommeilles.

Le ciel est embrumé, la lumière fanée
Par un voile laiteux. Le marbre se défait
Sous le temps qui s’écoule et la pluie de l’automne,
Mais il va chatoyer sous les corolles jaunes

Que je vais y poser comme un signe d’amour.
Sur la cime d’un if un pigeon s’est perché,
Roucoulant doucement, trop dodu et trop lourd

Pour la pointe effilée joliment incurvée.
C’est ainsi que la vie doit sourire, toujours ;
Et malgré le chagrin, l’on doit continuer…

Poème illustré par un tableau de :

André Blavier
www.andreblavier.be

Il n’y a plus d’ailleurs. L’horizon est bouché
Par un grand pan de brume, et les arbres tronqués
Ne sont plus que des traits gris et fantomatiques ;
Nous sommes enfermés par le mur chlorotique

D’un brouillard étouffant qui nous rend claustrophobes.
On est comme encerclés ; le monde se dérobe,
Mangé par un rideau d’air opaque et glacé.
Nous voici isolés et tout claquemurés,

Privés de vue, de ciel, de lumière… Oh ! ce gris
Uniforme et poisseux, et qui a affadi
Les couleurs tape-à-l’oeil et crues de la Provence
Soudain débarrassée de toutes ses outrances !

On est sous un couvercle et l’on respire mal.
Le soleil n’est plus là, et le monde est si pâle
Qu’on oublie qu’il put être un jour enluminé.
Un microcosme éteint, lugubre et confiné…

Si cela continue, on n’y verra plus rien !
Le brouillard couvre tout, et le fond du jardin
A même disparu, magiquement gommé.
L’empire de la brume est le monde des fées…

Eclaboussée de rouge et machurée de jaune,
La forêt s’est parée de ses habits d’automne
Aussi peinturlurés que ceux d’un arlequin.
Il pleut des feuilles d’or comme pluie de sequins,

Et les derniers sursauts d’octobre qui finit
Explosent de couleurs. Avant leur agonie,
Les arbres bariolés de tons éblouissants
Sont plus beaux qu’en été ou même qu’au printemps.

La Provence chatoie dans les champs et les bois
Follement colorés sous le ciel de guingois
Au-dessus des collines rousses de soleil.

Car c’est l’exubérance avant la mort prochaine
De la Nature en feu rutilante et vermeille,
Et bientôt le Midi s’en va être à la peine…

Au-dessus de la Crau passe un vol d’oiseaux blancs
Emportés vers le Sud par les ailes du vent.
C’est l’automne, aujourd’hui ! Le ciel soudain moins bleu
Est brouillé à l’Ouest par un voile laiteux.

Octobre est déjà là et l’été fut bien court.
Les matins sont plus frais ; la lumière du jour
S’est faite plus ténue, moins brutale et moins drue
Sur la plaine asséchée par les rayons aigus

Du soleil triomphant depuis quatre longs mois.
La Provence assoiffée agonise et poudroie,
Espérant la grand’pluie qui la fera revivre.

L’automne tout gonflé d’averses crépitantes
Pose sur l’horizon des nues couleur de cuivre
Et la plaine n’est plus qu’espérance et attente…

Sonnet illustré par un tableau de :

Celine Litke
www.touchofart.eu

Un friselis de vent ébouriffe les fleurs,
Des chrysanthèmes fous déjà échevelés.
Ca sent bon la fumée. La brise écervelée
Froufroute doucement en répandant l’odeur

Sure et décomposée des feuilles qui se meurent.
Novembre qui s’en vient n’ose pas dévoiler
L’hiver en sentinelle au sein de la fûtaie,
Ne livrant de son jeu qu’une extrême douceur.

L’automne est tendre et clair et déjà un peu roux ;
Le mistral se fait brise, oubliant qu’il est fou
Pour quelques jours encor. La Provence apaisée

Se laisse enfin aller après l’été dément
Qui l’a carbonisée, la laissant dévastée.
Un nuage voltige au-dessus de Saint-Jean.

Poème illustré par un tableau de :

Eugène Brouillard
(1870-1950)

Il est des jours très gris où le coeur est morose,
Où l’on ne pense plus qu’à la noirceur des choses
Qui affligent la vie ou qui l’ont attristée ;
Où l’on ne peut plus fuir les brumes du passé.

Ce sont ces jours de blues où l’on se sent soudain
Seul et comme étouffé par un morne chagrin ;
Un temps mélancolique où traîne la tristesse,
Tel un brouillard amer après un soir d’ivresse,

Où l’on ne songe plus qu’à la brièveté
De la vie d’êtres chers qui se sont en allés
Vers un monde lointain auquel on voudrait croire,
Et sans plus remâcher moultes idées trop noires.

Ce sont ces jours chagrins d’un triste temps qui passe,
Avec ces moments gris où toujours l’on ressasse
Des regrets, des remords, de défuntes envies…
C’est ce spleen entachant l’automne de la vie.

Le sous-bois est si roux qu’il a l’air d’être en feu
Comme quand il brûla lors d’un terrible été.
Mais ce sont les tons vifs des nouvelles ramées
Qui flamboient sous la voûte immense du ciel bleu ;

Car avant son retrait le soleil moribond
S’essaie comme toujours à incendier les bois.
Mais cependant plus cool que la dernière fois,
Il agit en artiste, usant de ses rayons

Pour peindre la Nature aux couleurs de l’automne.
Certains rameaux séchés et troués en dentelle
Sont piquetés de noir : négligeant le pastel,
Il les teinte de roux, de brun, d’ocre et de jaune,

Leur offrant la beauté avant leur mort prochaine.
Il y a de la brume, et un pan vaporeux
S’enroule comme un voile autour des troncs noueux
Des pins dégingandés. Là, un bouquet de chênes,

De ceux restant vêtus jusqu’au seuil du printemps,
Adoucit le décor de la triste feuillée
Marronnasse et aiguë de ses feuilles dentées.
Mais rien ne peut éteindre un tel embrasement…

Poème illustré par un tableau de :

Rodolphe Wytsman
(1869-1927)

L’automne aime la mort : elle est dans le convoi
Qui le suit pas à pas jusqu’au seuil de l’hiver ;
Age, usure et déclin, solitude et misère,
Qui ont l’air bien plus durs quand s’installe le froid,

Précèdent le cortège où des gouttes de pluie
Emperlent des couronnes de feuillage mort ;
Et la rendant plus rude un vent âpre distord
Cette marche maussade et qui semble infinie.

Quand verrons-nous le terme de la procession ?
Le défilé des jours chemine lentement
Sous les coups de boutoir du mistral triomphant
Qui entrave encor plus leur sombre progression ;

Cet automne est poussif ! Nous sommes obligés
De le suivre à son rythme ; aucune fantaisie
Dans sa morne avancée, dans son cours terne et gris
Qui va pendant trois mois tristement nous mener

A un hiver chagrin si dur à supporter.
La Provence se traîne, et un ciel brumasseux
L’incite à ressasser les lointains jours heureux.
Mais le temps nous entraîne et il faut avancer,

Assumant que l’automne n’en soit qu’au début
De sa lente ascension vers le mois de décembre.
De l’été d’autrefois ne restent que des cendres ;
Nos lointains souvenirs ne sont plus que rebut…

Poème illustré par une aquarelle de :

Roger Gobron
(1899-1985)

Passer du gris au noir : il faut s’y résigner
Pour glisser lentement de l’automne à l’hiver.
Quelles tristes saisons ! Et qu’il est loin l’été,
Cet été à venir et cet été d’hier…

Les nuits sont infinies ; l’horizon est voilé
Et souvent le brouillard rend les lignes au loin
Indécises et floues. Tout est comme estompé.
Qu’il est morne ce temps où le ciel est conjoint

A la terre embrumée par une bande grise !
Virant de l’ocre au noir, les couleurs sont éteintes.
Tout est démesuré, le vent n’est plus que bise
Et les futurs beaux jours semblent être hors d’atteinte.

La Provence assoupie qui cherche son soleil
A perdu ses couleurs éclatantes et drues.
Un ciel opaque et gris est posé sur Marseille
Encor plus défraîchie quand le beau temps n’est plus.

Il lui faut de la vie, une intense lumière
Qui la pare et la baigne de vives couleurs.
Le printemps et l’été sont ses cache-misère.
Oh ! Revienne le temps qui rallonge les heures…

Mon Dieu, que d’eau, que d’eau… Eh ! là-haut, arrêtez !
Ca va faire huit jours ! Holà, n’en jetez plus,
Car nous trouvons vraiment qu’il a bien assez plu !
Les nues ne cessent plus d’aboyer, d’éructer

Sur la pauvre Provence ; et la terre trempée
Vomit à qui mieux mieux une boue dégoûtante.
On ne reconnaît plus, sous cette pluie battante,
Le Sud ensoleillé, soudain désemparé

Par ce flot incessant ! Les rues sont inondées,
Et quelques gens hagards y rôdent en bateau,
Espérant… mais quoi donc ? Mon dieu, que d’eau, que d’eau !
Puisse le ciel dément s’arrêter de tonner…

Mais le petit Argens est devenu torrent ;
Se prenant tout à coup pour un dragon furieux,
Il se rue vers la plaine et dévale des cieux,
Tout aussi indomptable que le Leviathan

Qui lançait à l’assaut ses vagues limoneuses,
Bouillonnant follement en larges tourbillons.
On ne sait plus que faire… Et, tous, nous regardons
Nos maisons se noyer sous les eaux goudronneuses.