Raymond Peynet
(1908-1999)

Ce sont deux monstres répugnants :
Se tenant les pinces ils dansent,
Deçà delà et comme en transes,
Minuscules et effrayants.

Huit pattes jaunes, le corps noir,
Queue dressée en guise de luth,
Un couple de scorpions en rut
Valse dans la douceur du soir …

Et puis, quand l’amour est fini,
Sans honte et sans aucun scrupule,
Telle une innommable crapule,
La dame mange son mari !

Anne Hudry
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Black minou, minet noir, pourquoi dit-on parfois
Que dès qu’est signalé ton si joli minois,
Il faut se protéger ou courir aux abris ?
Minet noir, black minou, quel est le malappris

Qui osa propager pour la première fois
Que tu portais malheur ? Petit chat hors-la-loi,
Viens t’en dans ma maison : je t’y protégerai
Et tu sauras alors que tu y es aimé

Et même sur-aimé. Joli chat de velours,
Tes immenses yeux d’or sont tout emplis d’amour…
C’est du moins ce qu’on croit… ou qu’on aimerait croire
Car certains sentencieux disent qu’on n’y peut voir

Que de l’indifférence ou un certain mépris.
Black minou, minet noir, il vaut mieux qu’on en rie !
Ta fourrure de jais n’attend que des caresses,
Vibrante de ronrons vrombissant de tendresse.

Peut-être exténuées, les cigales se taisent
Quand prenant le relais sur un joli fa dièse,
Un grillon amoureux se met à striduler :
Son chant est harmonieux et beaucoup plus varié

Que celui de ses soeurs adeptes du soleil ;
Soleil qui s’est éteint, bien qu’une ombre vermeille
Teinte encor les sommets du côté de Salon.
Actionnant son archer, le tout petit grillon

Sort tout son répertoire et enchante la nuit.
Il fait tiède et il aime qu’il en soit ainsi,
Que l’air soit encor chaud car c’est un grand frileux…
Mais chut ! S’il vous détecte, un bond prodigieux

L’expédiera plus loin, du côté de l’étang.
Il chante un air aigu, harmonieux, et son chant
Porte chance, dit-on. C’est pourquoi les Chinois
L’élèvent, le gardant dans des cages de bois

Ouvragé et précieux, comme porte-bonheur !
Mais ils l’aiment aussi – on en frémit d’horreur !
Rissolé ou bien frit en guise de dessert.
Comment peut-on manger ce charmant orthoptère ?

Pat de Wallens
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Il fait moite et chaud. L’air est lourd
Avant l’orage du quinze août ;
Un ronflement lointain et sourd
Gronde d’ailleurs vers Garéoult.

Dans le salon vole une mouche.
Eloi s’en serait bien passé,
D’autant que la gredine louche
Sur le garçon exaspéré

Par ses avances agaçantes !
Rien à faire : elle part en vrille,
Empoisonnante et vrombissante,
Zinzibulant autour de lui

Malgré ses deux bras qui moulinent
Pour pouvoir s’en débarrasser.
C’est vraiment la pire coquine
De tous les bestions du quartier !

Parfois l’importune atterrit
Sur son nez, ce qui le dégoûte !
C’est une infernale chipie
Dont il rumine la déroute :

Il lui faut d’abord l’attirer
Vers la porte qu’il a ouverte,
Et d’un coup de torchon chasser
La satanée bestiole verte !

Ouf, c’est fini ! Elle est dehors…
Mais la revoici sur la vitre,
Lui flanquant presque des remords
Tant ses trois milliers d’yeux sont tristes !

Dès qu’on l’effleure un peu ou lorsqu’on le caresse,
Le chat Mimi ronronne, et parfois sur deux tons :
Il met dans son ronron une telle allégresse
Qu’on dirait qu’il vrombit, comme ces hannetons

Qu’on attrapait jadis pour les faire voler,
Pauvres melolonthas, au bout d’une ficelle !
Il ronronne, il bourdonne, ne cesse de ronfler
Même en mangeant le soir, le nez dans sa gamelle.

Ce que nous ignorions, c’est qu’il a un moteur ;
Comme il bombillait trop par un beau soir d’été,
S’enivrant au jardin du chaud parfum des fleurs,
Tel un oiseau poilu Mimi s’est envolé !

Nous n’en revenions pas car il n’avait pas d’ailes,
Mais il semblait ravi de sa mésaventure :
Batifolant là-haut avec les hirondelles,
Il allait sûrement se casser la figure !

Mais non ! S’étant posé comme un hélicoptère,
Il s’en est retourné pour manger ses croquettes.
Sa queue en tournoyant avait servi d’aptères,
Et le fait ne semblait pas lui brouiller la tête !

Depuis le roi des chats va souvent faire un tour
Au-dessus du village avec les hirondelles.
Bientôt il va passer brillamment le Concours
Du looping le plus fou près de Saint-Raphaël !

La puce Zénobie a découvert mon chien
Un beau matin d’été alors qu’il sommeillait
Sur la fraîche pelouse, harassé et serein.
Elle l’a trouvé beau et s’y est attachée !

Mais tout aphaniptère est une sale bête,
Et le sang de Nestor étant fort à son goût,
Elle comprit bientôt que c’était jour de fête :
Il fallut peu de temps pour qu’il devienne fou

Et se gratte avec rage et avec frénésie !
Il lui fit donc si peur,  la rendit si cinglée
Qu’elle se réfugia non loin de son zizi ;
Puis pourvue de ressorts commença à sauter

D’une oreille à son dos, et du dos à ses cuisses.
Le chien exaspéré se grattait, se grattait…
Lors, fuyant le danger, la puce subreptice
S’en alla se cacher dans les plis de son nez.

C’est là que je l’ai eue ! Mon chien reconnaissant
Me couvrit de bisous avec moulte salive !
Mais j’ai sur la conscience un dilemme angoissant :
J’ai tué Zénobie pour que Nestor survive !

Quelquefois dans la nuit je m’éveille en sursaut :
Une tendre caresse a effleuré ma joue
Et un ronron vibrant, assourdi et très doux
Vrombit dans mon oreille ; puis il passe à l’assaut…

Je râle un petit peu mais c’est pour le principe.
Des vibrisses aigües me chatouillent le cou,
Des pattes de velours frappent à petits coups
Mon front et mon visage ! Tu es un sale type,

Mon minet de velours, mon joli petit bougre
Trouvé un beau matin non loin d’Aix en Provence
Sur le bord de la 7 ! Ce fut un coup de chance
De s’être ainsi aimés en un grand coup de foudre !

Tu m’apportes beaucoup ; tu es vif et galope
Partout dans la maison, éclair de fantaisie.
D’où viens-tu ? Qui es-tu ? Et que fut donc ta vie
Avant qu’on te remarque et qu’on te prenne en stop ?

Pourquoi ne peut-on pas manger,
Sans craindre d’aussitôt grossir,
Charcuterie, foie gras, potées?
Pourquoi ne font-ils pas mincir,

Ces gras et délectables mets
Qui nous rendent si grassouillets ?

Et pourquoi ne naît-on pas vieux,
Tout moche, ridé et sans grâce ?
On rajeunirait peu à peu
Sans se faire peur dans la glace,

Pour mourir serein, détaché
Puisqu’on ne serait qu’un bébé !

Pourquoi vivent si peu de temps
Nos chats et nos chiens tant aimés ?
Et qu’est-ce donc que ces quinze ans
Qui leur ont été octroyés

Par un Ciel bien trop avare
En leur donnant leur quote-part ?

Et pourquoi fait-il souvent beau
Sous le ciel de notre Provence,
Quand pluie, mauvais temps et chaos
Sévissent tout partout en France ?

Pourquoi, pourquoi… Que de questions !
C’est à en perdre la raison !

Malcolm S.Tucker

Il adore les chiens qui le lui rendent bien.
Ils ont pourtant le droit de lui tenir rigueur
Des ciseaux, du sent-bon, du souffleur, du shampoing…
Même un corniaud bâtard y perdrait son honneur !

Mais il les aime tant que les bêtes le savent,
Acceptant tout de lui, la queue entre les pattes :
Il a l’air si heureux d’être ainsi leur esclave
Qu’elles supportent tout ; et leur patience épate

Leur maître époustouflé par tant de savoir-faire…
Un sacré toiletteur, le meilleur du village
Et qui donc devrait fair(e) de meilleures affaires,
Car c’est un type bien, très discret et fort sage !

Mais l’homme a un secret : ce que chacun ignore,
C’est que les nuits d’été Rémy D. se régale
A courir la garrigue alors que chacun dort
Pour s’en aller au bois toiletter les cigales !

Les grenouilles aussi, et puis les papillons ;
Les pies et les corbeaux, les mésanges, les geais…
Parfois un sanglier qui pique un roupillon
Et qui grogne un bon coup d’être ainsi réveillé…

Pour Rémy Dumas,
De la part de Cobalt, Bambou, Nestor et Mimi…

Anne Hudry
www.artiste74.com

C’est l’heure de la sieste et Antoine somnole
Dans son berceau bien frais au creux de la maison.
Dehors il fait très chaud ; les cigales sont folles,
Stridulant leur bien-être à perdre la raison,
Sans que le grand soleil puisse y mettre un bémol.

Sur le front du bébé dort une coccinelle,
Rouge sur sa peau blanche : un spectacle charmant
Qui nous laisse attendris, tout émus. Et pourtant
Quel insecte pourrait effleurer de son aile
L’épiderme et la tête engourdie d’un enfant

Sans qu’on pousse des cris de dégoût et d’horreur ?
Mais non ! L’on ne dit rien car on trouve jolie
La sphère vermillon semblable à une fleur !
On pourrait en compter dix autres dans le lit
Qu’on n’oserait rien dire et qu’on n’aurait pas peur !

Car c’est la plus sympa bestiole du jardin.
Elle a l’air d’un bijou tacheté de points noirs ;
Une bille bien lisse et peinte de carmin,
Une bulle incarnat ! La tendre peau d’ivoire
Où elle est endormie lui fait comme un écrin.

Cependant sur le front du bébé sommeillant,
C’est un petit alien qui s’est laissé aller
Et qui doit chaque jour dévorer son pesant
De pucerons dodus traqués sur les rosiers…
Mais on l’a oublié tant le monstre est charmant !