Piquant…

Tout est piquant dans le jardin :
L’air si vif du petit matin
Un peu desséché par le gel
Et qui s’en vient à tire-d’aile

Du Nord ratatiné de froid ;
Les brins d’herbe plantés tout droit
Rayant le sol brun qui scintille …
On a le nez rempli d’aiguilles

Et le bout des doigts devient blanc.
Traits sombres sur décor argent,
Zébrures noires bien tracées,
Le paysage est hachuré.

Tout pique en ce beau jour d’hiver,
La mer est bleue, le ciel est clair,
Le mistral heureusement dort
Dans son antre tapissé d’or.

À propos de Vette de Fonclare

Professeur de lettres retraitée, a créé un site de poèmes dits "classiques", pratiquement tous voués à la Provence.
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