Raymond Peynet
(1908-1999)

Ce sont deux monstres répugnants :
Se tenant les pinces ils dansent,
Deçà delà et comme en transes,
Minuscules et effrayants.

Huit pattes jaunes, le corps noir,
Queue dressée en guise de luth,
Un couple de scorpions en rut
Valse dans la douceur du soir …

Et puis, quand l’amour est fini,
Sans honte et sans aucun scrupule,
Telle une innommable crapule,
La dame mange son mari !

Content de rien, lassé de tout,
Il en a assez de l’été ;
Il se sent faible et harassé
Par ce climat qui le rend fou

Et aspire à un peu de brume
Qui estomperait l’horizon ;
De la fraîcheur dans la maison,
Surtout au moment où s’allument

Les premières lueurs du soir !
Il en a assez du soleil
Et de sa faconde vermeille ;
Besoin de froid, besoin de noir,

Besoin d’un ciel un peu plus gris !
Etre un peu moins dépaysé
Et apprendre à mieux supporter
D’être aussi loin de son Nancy !

Il regrette les forêts sombres
Que l’automne s’en vient dorer
Dès les derniers jours de l’été.
Leur feuillage épais, leur pénombre…

Il voudrait bien rentrer chez lui
Avec la pluie et son ciel bas…
Oh ! Il était si bien là-bas…
Non ! il n’aime pas le Midi.

René Constant
http://s1.artquid.fr

Enfin l’été est là, les cigales criquètent !
On l’a tant attendu qu’on n’ose encor y croire !
Allez, mon vieux Marius, viens nous servir à boire ;
Tant pis si ton pastis nous fait tourner la tête !

Profitons de ce temps : il ne va pas durer
Car d’ici quelques jours nous aurons bien trop chaud.
C’est ainsi par ici : dès qu’il fait vraiment beau,
Le soleil aussitôt ne sait qu’exagérer.

Profitons de ces jours où tout est idéal.
Pas de vent, mais des fleurs, du pastis, des cigales !
Que demander de plus aux dieux de la Provence ?

C’est l’été, et des gens au teint blanc ou vermeil
Vont affluer bientôt du fin-fond de la France
Pour venir se frotter à notre beau soleil.

D. Touche
www.galerie-emma.com

Le mistral qui hulule au bois
Secoue les branches des cyprès ;
Comme pétrifiée par le froid,
La lande grise est verglacée ;

Le gel mord les troncs éclatés
De yeuses sèches et transies
A la sève coagulée
Qui ne reprendront jamais vie.

Furieux, le vent houspille le mas.
Au ciel les étoiles gelées
Ne clignotent plus. Et là-bas,
Gordes s’est recroquevillée

Sur son éperon escarpé
Battu par l’air bleu qui mugit
Et le frappe de plein fouet :
Mistral fou qui beugle et rugit,

Secouant portes et fenêtres
Comme s’il désirait entrer…
Un agnelet venant de naître
Se pelotonne tout serré

Contre la panse de sa mère,
Le vent hurlant encor plus fort
Comme il sait le faire en hiver.
Mais rassuré l’agneau s’endort

Dans la chaleur de la brebis
Car la bergerie est bien tiède,
Il y fait doux ; et éconduit,
Enfin vaincu le mistral cède…

Félix Valotton
(1865-1925)

Elle est sculpturale et gainée
Dans un superbe maillot blanc :
Une statue tout embrasée
Par l’éclat du soleil couchant

Et qui se baigne chaque soir
A la même heure au Roucas Blanc.
Chacun se réjouit de voir
Plonger son corps souple et puissant

Qui s’enfonce au fil bleu de l’eau,
Parmi les algues qui ondoient
Et frôlent doucement sa peau
Couleur de miel, trame de soie.

Quand elle sort, elle ruisselle
De nacre blonde et d’eau cuivrée
Qui roule, scintille et emperle
Son corps potelé, mais parfait.

Même si elle est un fantasme
Pour d’innombrables Marseillais,
Elle n’essuie aucun sarcasme
Et nul n’ose aucun quolibet

Envers cette naïade blonde,
Toute harmonie et vénusté,
Sortant illuminée de l’onde.
Car on respecte la Beauté…

Eugène Claude
(1841-1922)

Devant sa porte, ce matin,
Aude a trouvé un grand panier
Où quelqu’un avait agencé
Comme bijoux dans leur écrin

De frêles bouquets de violettes :
Légères fleurs du mois de mai
Dont le parfum doux et discret
Lui fit papillonner la tête.

Deux pétales bleus vers le haut,
Trois autres tournés vers le bas
Déjà flétris et un peu las !
Sans un peu d’ombre et un peu d’eau,

Les fleurs avaient triste figure,
Comme le timide amoureux
Qui attendait pâle et anxieux
Sa honte et sa déconfiture.

Et c’est bien ce qui arriva :
Sans regarder qui patientait
Caché sous le vieil olivier,
Elle les prit et les jeta…

Il reprit le panier, les fleurs
Agonisant dans le fossé ;
Et il les a ressuscitées
En les arrosant de ses pleurs.

Anne Hudry
www.artiste74.com

Comment donc un fouillis peut-il être joli ?
Caché dans ma cuisine, y a-t-il un génie
Doué pour agencer adroitement les choses,
Associer les couleurs, de sorte qu’un vieux rose

Se marie sans problème avec un vert clinquant ?
Sur la table posés en un tas tout branlant,
Des paniers emboîtés à la vaille que vaille,
Une coupe de fruits, des aulx, un vieux chandail

Oublié ce matin… Et couronnant le tout,
Ventru et bien dodu, il y a même un chou !
Un fouillis pas possible et tout en camaïeu,
Risqué par un hasard vraiment très harmonieux.

C’est un joli désordre, avec de beaux objets :
Une nature morte ! Et me vient le projet
D’essayer de la peindre aussi jolie qu’ainsi !
Mais je dois faire appel au génie… du génie !

Armand Feldmann
www.armandfeldmann.com

Ce n’est qu’une montée avec un escalier
Pavé de galets ronds émoussés par les ans.
Un passage incessant et des courses d’enfants
Ont corrodé la pente, usée par trop de pieds !

Ses murs étaient lépreux ? On les a revêtus
D’ocre, de jaune paille ou d’un chaud vermillon.
Des hordes d’étrangers grimpant le raidillon
Y poussent en montant de petits cris pointus,

Le trouvant trop pentu ! Il est si folklorique,
Ce vieux quartier perdu au centre de la ville !
Vraiment méridional, isolé comme une île
Tout au fin-fond de Nice, et presque  chimérique

Tant il est enchanteur ! Mais bien des résidents
L’aimeraient mieux sans doute plus approprié
A leurs jambes chenues . car ils sont très âgés,
Ceux qui y sont restés sans voir passer le temps…

Ils sont au bout du bout et bientôt s’en iront
Pour que s’y enracinent, nouveaux Provençaux,
Ces nantis de Paris qu’on appelle bobos,
Qui le rénoveront à grands coups de millions !

Josette Esnard
www.inter-coproprietes.com

Marseille est une succession
De cent onze petits villages !
Mais comment pourraient être sages
Toutes ces zones rassemblées

Malgré leur esprit de clocher ?
De Sainte Anne ou de Saint Julien,
Saint Loup, Saint Just, ou Saint… ou Saint…
On est avant tout d’un quartier

Collé à un autre quartier.
Rue principale, église, place…
Ils ont tous l’attrait et la grâce
De villages particuliers.

Moi je suis de Saint Barnabé
Et toi tu es né à la Rose :
Mais on ne peut  être en symbiose
Car tu es presqu’un estranger !

Marseille est formée de villages
Qui ont été juxtaposés
En se voulant tous Marseillais :
C’est du moins ce que veut l’usage !

Mais l’on est d’abord d’un quartier !

Jack Butler Yeats
(1871-1957)

Sur la campagne provençale
Encore engourdie par l’hiver
S’est rué – surgi de l’enfer ?
Un extraordinaire cheval

Jailli soudain d’on ne sait où,
Silhouette fantomatique
Né du ciel blanc et de la boue.
Issu d’un monde fantastique,

Un grand cheval ruisselant d’or
Avec une crinière en feu,
Colossal et multicolore,
Caracolant et lumineux.

La lande recroquevillée
S’est alors figée de terreur,
Mais sous le galop effréné
A surgi un tapis de fleurs,

De mousse, d’herbes féeriques,
De végétaux tonitruants :
Le cheval aux sabots magiques
Etait l’un des fils du Printemps.